Comida con mi hijo Jan

Hoy vino Jan a visitarme y fuimos a comer al Potzolcalli que está cerca de mi casa. Mi adorado hijo se quedó sin chamba y anda en busca de un nuevo trabajo. Pero lo veo con muy buen ánimo y con el suficiente optimismo para salir adelante. Cominos rico y hablamos de varias cosas. Regresamos un rato al depto y estuvimos aquí platicando un poco más y viendo algunas cosas en la computadora, hasta que se fue en su bici rumbo a su casa. Me dio mucho gusto que viniera. Quedamos en reunirnos más seguido.

El adiós a Tatuarte

Hoy fui a dejar mi recibo a Toukán, el último al parecer para la revista Tatuarte, en la cual escribía la sección de discos bajo el seudónimo de Ramiro Quai. Fueron muchos años de hacer dicha sección a la que bauticé como Perforadiscos (ya que le revista era sobre tatuajes y perforaciones), pero que por alguna razón nunca apareció así (sigo pensando que era un buen nombre). Su directora, mi queridísima y entrañable amiga Karem Martínez, quien fue fundadora de La Mosca en la Pared junto conmigo en 1994 y no sólo eso, sino que fue la primera persona que supo del proyecto, leyó mi propuesta al respecto y logró que Jaime Flores se interesara en el mismo, me avisó del fin de la revista desde días antes. Fueron ciento veinte números los que salieron, cuatro menos que La Mosca. Qué triste, pero son decisiones que se toman arriba y a veces uno nada puede hacer por evitarlas.

Jis

Un gran cartón del enorme caricaturista tapatío y buen cuate en facebook. Compañero de Milenio, donde publica cada semana.

Dos fragmentos poéticos de Bonifaz Nuño

Tengo una debilidad por la poesía amorosa de Rubén Bonifaz Nuño. He aquí dos fragmentos de su largo poema de 1958  "El manto y la corona":

Porque tú lo mandaste al despedirnos,

porque soy cosa tuya, he procurado

no sufrir. He querido que no sientas

ningún dolor por causa mía

en este dedo chico de tu mano

que es hoy mi corazón. Porque te quiero

te digo: “No he sufrido”.

Dejo ya de escribirte

para seguir pensando en ti. Comienzo

a tratarte de “usted” en mi memoria.

Usted no me ha olvidado;

Yo la estoy esperando. Usted lo sabe.

[...]

Cuando me he despedido

de ti, después de un día de tenerte,

y camino de gusto por las calles,

ay, cómo compadezco

a los que tú no amas, que no saben.

Y me dan ganas de abrazarlos

a todos, de gritarles que la vida

es buena; que tú vives, que debemos

obligatoriamente ser felices.

O de echarme en el suelo boca arriba

con los ojos cerrados,

y cuando alguno llegue a preguntarme

si algo me pasa, contestar: “Es sólo

que soy feliz porque la quiero.”

Caballo de guerra

Linda película, con ese estilo dulzón y hasta de pronto cursi que distingue a su director, Steven Spielberg, pero entretenida, espectacular, muy bien filmada y en momentos, sí, conmovedora. War Horse es un buen filme, en el que se narra la historia de un caballo (Joey) y cómo va pasando de dueño en dueño hasta inmiscuirse en la Primera Guerra Mundial. Un poco -o un mucho- en el estilo de cintas como El rifle o El violín rojo, en las cuales un objeto (en este caso más bien un animal) pasa de mano en mano y da pie a diferentes historias unificadas por el propio objeto (o animal), la película nos hace pasar un par de horas muy amenas y emocionantes. La historia es la adaptación de una novela infantil homónima de Michael Morpurgo y tiene un estupendo cuadro de actores. Bastante recomendable si se quiere pasar un buen rato.

Estudiantes*

Uno los mira y no puede dudar de su entusiasmo, de su frescura, de una espontaneidad que se ve sincera en la enorme mayoría de ellos, de ellas. Gente hermosa, sonriente, rumbosa. Gritan, cantan, caminan, corren, saltan. Son jóvenes, rebosan vida, alegría, jolgorio. Son coloridos, ingeniosos, divertidos. Hacen de sus marchas happenings, una fiesta de voces, cantos, lemas, consignas. Río de vitalidad que brota como un torrente y lo inunda todo a su alrededor. Uno los mira y quiere confiar en ellos, en su enjundia, en sus deseos por un país mejor, por un México justo, pacífico, democrático… y sin embargo…

  Hay algo que me brinca en estas manifestaciones estudiantiles, las que se iniciaron después de la infortunadísima visita de Enrique Peña Nieto a la Universidad Iberoamericana. Quiero creer en ellas y de hecho creo en la buena voluntad de la mayor parte de quienes acuden a las mismas. Sé que lo hacen con autenticidad, con generosidad, con magníficas intenciones… y sin embargo…

  ¿Qué es lo que no termina de convencerme? ¿Por qué no puedo comparar esto con el movimiento estudiantil de 1968? Vamos, ni siquiera con la primavera árabe. Dicen –e insisten mucho en ello– que son apartidistas. No obstante, varias de sus peticiones corresponden, exactas, con las de uno de los candidatos a la presidencia. “¡Queremos que el debate sea en cadena nacional!”, exigen. Lo mismo que exige López Obrador. Dicen que las encuestas son manipuladas. Lo mismo que dice AMLO. Acusan de vendidos a los mismos medios y periodistas que acusa de vendidos la gente del tabasqueño. Piden que se vote en forma consciente y gritan “¡ni un voto al PRI!”. ¿Apartidistas? No lo parece.

  Yo tampoco voy a votar por el PRI y celebro esta súbita explosión juvenil (si bien me queda claro que no representa a TODA la juventud mexicana). Lo único que me desconcierta es ese afán por decir que no apoyan a candidato alguno. En ese sentido, nada pierden con reconocer algo que resulta tan obvio. 

  Ojalá mantengan la misma actitud festiva y pacífica de aquí al 1 de julio y a posteriori. Confío en que lo harán.

*Publicado hoy en mi columna "Cámara húngara" de Milenio Diario.

Californication 5

También terminé de ver la quinta temporada de Californication, igual de buena que las otras cuatro. Este es otro programa que me encanta. Su cinismo y su desparpajo, además de su nivel de transgresión y de amoralidad son refrescantes. Una maravilla, con ese personaje tremendamente delirante que es Hank Moody (interpretado por el gran David Duchovny). Bueno, casi todos los personajes ahí son delirantes. Una serie divertidísima y cáustica a más no poder, de esas que hay que tener y que se pueden ver y reveer, una y otra vez.

Shameless 2

Terminé de ver la segunda temporada de una de mis series favoritas de todos los tiempos: Shameless, en su versión estadounidense. Si la primera temporada fue fantástica, ésta lo fue todavía más. No conozco programa de televisión más irreverente y transgresor, sin necesidad de quererlo evidenciar (como hacen South Park y otras). Como siempre, las historias extraordinarias, los guiones ingeniosísimos, la ambientación perfecta, la dirección impecable y las actuaciones sublimes. Sexo, violencia, vicios, delito pero también amor, solidaridad, ternura, belleza. Todo ello en la sórdida zona sur de un Chicago marginal y empobrecido.
  La familia Gallagher es un canto a lo guarro conmovedor y a lo noble ojete. Lo que cada uno de sus miembros hace para vivir, convivir y sobrevivir literalmente no tiene madre. El gran William Macy, Jeremy Allen White, Cameron Monaghan, Emma Kenney, Ethan Cutkosky, Shanola Hampton, Steve Howey, Justin Chatwin, Laura Slade Wiggins, Zack McGowan, la increíble Joan Cusack y la bellísima y espléndida Emmy Rossum (sigo enamorado de Fiona) conforman un elenco perfecto, entrañable, magnífico. Una serie que hay que ver y tener y que dudo que alguna vez pase por la tele abierta. Espero con ansias la ya anunciada tercera temporada.

Buen miércoles

Desayuné con Adolfo Cantú en el Vips y platicamos largo y tendido para ponernos al día. Quedamos en hacer algunas cosas juntos, hablamos de política, rememoramos cosas, nos pasamos algunos chismes de mutuos conocidos. En fin, todo muy divertido.
  Más tarde fui a Nexos por mi cheque de este mes, de ahí al banco y tras larga y calurosa caminata llegué al depto. Alain ahí la lleva en Quintana Roo. Un buen día.

Mi odio por Donna Summer y Robin Gibb

No se me malinterprete. No es que haya trasladado el actual encono político a los terrenos de la música ni que me quiera ensañar con la memoria de dos figuras tan recientemente desaparecidas.

  Lo que sucede es que al enterarme de las muertes de Donna Summer y Robin Gibb, vino a mi mente lo aborrecible que me resultaba la música disco por allá de mediados de los años setenta del siglo pasado. En verdad la odiaba. Como roquero a ultranza que era yo en esa época (bueno, de una y muchas maneras lo sigo siendo), la irrupción de esa musiquita rítmica y edulcorada me pareció vomitiva. Las estaciones de radio nos inundaban con aquellos beats repetitivos y aquellas orquestaciones cursilísimas… y agréguense los pasos de baile, las coreografías, las vestimentas, los peinados, Travolta, ¡uf! Aquello era horripilante (y se pondría peor en los ochenta). Muchos lo veíamos como un verdadero atentado contra "la pureza" del rock. Era música de fresas y para fresas. Vacía. Hueca. Desechable. Detestable.

  ¿Eran radicalismos de un joven fundamentalista (yo tenía veinte años en 1975)? ¿Habré madurado y cambiado mi parecer luego de tanto tiempo? Sí… y no.

  Debo aceptar que ya no me dan punzadas en el estómago cuando suenan las notas de “Hot Stuff” o de la inefable “Staying Alive”, con las tipludas voces de los hermanos Gibb. Incluso puedo reconocer en la música disco ciertos valores de producción y hasta que marcó una época dentro de la música popular, etcétera. Pero ponerme a escucharla, sentir que me trasmite algo…, no, en absoluto.

  No hay más odio de mi de mi parte hacia Donna Summer o Robin Gibb. El punk llegó a tiempo para salvar la dignidad del rock y devolverme la salud mental. Lamento ambas muertes, pero no la permanencia de su música, aun cuando sé que a millones les encanta y que hasta los Rolling Stones grabaron cosas tan lamentables como “Emotional Rescue”.

  Así que no me lo tomen a mal. Sólo soy el portavoz de algunos cuantos rocanroleros disidentes que en cierto momento gritamos: ¡Muera la música disco!”.

*Publicado hoy en mi columna "Gajes del orificio" en la sección Hey! de Milenio Diario.

Perder amigas

Siempre me he preciado de tener muchas y muy buenas amigas. Así ha sido sobre todo durante digamos la década más reciente. Con algunas tengo una relación muy estrecha, con otras no tanto. Las hay a quienes veo con cierta frecuencia y a otras sólo de vez en cuando. Las hay de carne y hueso y las hay virtuales (que con el tiempo llegan a convertirse en carne y hueso). En general las quiero mucho y de varias soy una especie de doctor corazón (por alguna razón les doy confianza). Todo estaba bien con ellas y lo sigue estando, menos con algunas con quienes de pronto, por cuestiones partidistas -ya que no podría decir que ideológicas-, he tenido ciertas diferencias.
  Varias de ellas son antipeñistas y otras además abiertamente pejistas y se irritan cada vez que hago comentarios en Milenio, en este blog o en facebook. Con algunas he tenido discusiones y al menos ya van tres a quienes temo haber perdido por un buen tiempo, si no es que para siempre. Gajes del oficio de opinar de la manera como lo hago (hoy me decía Fernando Rivera Calderón, por teléfono, que cómo me gusta provocar... y sí, me gusta). Sin embargo y por fortuna, hay otras amigas que saben dialogar y otras más que concuerdan conmigo, entre ellas dos que son importantísimas en mi vida.
  Hace seis años, en 2006, mis dos hermanos varones dejaron de dirigirme la palabra por completo, me echaron de sus vidas, por su filiación lopezobradorista. Uno falleció en 2008, el otro en 2010. Se me fueron sin que pudiéramos volver a hablar. No me querían ver, por mis críticas periodísticas a AMLO y por no creer en el supuesto fraude contra éste. Fue terriblemente doloroso y triste que se rompiera una unidad fraternal, una hermandad de décadas, de toda la vida, por causas en el fondo tan baladíes.
  Las tres amigas que dejaron de hablarme no tienen real importancia en mi vida, pero son un signo de cómo la intolerancia y el rencor partidista se incuban dentro de una atmósfera de odio y encono. Eso nadie me lo ha contado, lo he vivido en carne propia. Lamentable, sí, pero así están las cosas.

Un inquietante poema de Bukowski

El genio de la multitud

Por Charles Bukowski

Hay suficiente traición y odio, violencia,

necedad en el ser humano corriente

como para abastecer cualquier ejercito o cualquier jornada.

Y los mejores asesinos son aquellos

que predican en su contra.

Y los que mejor odian son aquellos

que predican amor.

Y los que mejor luchan en la guerra

son -AL FINAL- aquellos que predican PAZ.

Aquellos que hablan de Dios

necesitan a Dios.

Aquellos que predican paz

no tienen paz.

Aquellos que predican amor

no tienen amor.

Cuidado con los predicadores

cuidado con los que saben.

Cuidado con aquellos que están siempre

leyendo libros.

Cuidado con aquellos que detestan

la pobreza o están orgullosos de ella.

Cuidado con aquellos de alabanza rápida

pues necesitan que se les alabe a cambio.

Cuidado con aquellos que censuran con rapidez:

tienen miedo de lo que no conocen.

Cuidado con aquellos que buscan constantes

multitudes;

nada son solos.

Cuidado con

el hombre corriente

con la mujer corriente.

Cuidado con su amor.

Su amor es corriente, 

busca lo corriente.

Pero es un genio al odiar

es lo suficientemente genial

al odiar como para matarte, como para matar a cualquiera.

Al no querer la soledad

al no entender la soledad

intentarán destruir

cualquier cosa

que difiera

de lo suyo.

Al no ser capaces

de crear arte

no entenderán

el arte.

Considerarán su fracaso

como creadores

sólo como un fracaso

del mundo.

Al no ser capaces de amar plenamente

creerán que tu amor es

incompleto

y entonces te

odiarán.

Y su odio será perfecto

como un diamante resplandeciente

como una navaja

como una montaña

como un tigre

como cicuta

Su mejor

ARTE.

La anomia y el huevo de la serpiente*

A decir verdad, al igual que el 99.99% de los mexicanos, hasta antes de la visita de Enrique Peña Nieto a la Universidad Iberoamericana yo no había escuchado la palabra anomia, esa misma con la cual, con maliciosa picardía, un estudiante quiso  provocar que el candidato priista volviera a resbalar como lo hizo en la Feria del Libro de Guadalajara, cuando no supo citar tres libros que habían cambiado su vida.

  Para paliar mi ignorancia, acudí al diccionario de la RAE y he aquí lo que encontré:

anomia1.

1. f. Ausencia de ley.

2. f. Psicol. y Sociol. Conjunto de situaciones que derivan de la carencia de normas sociales o de su degradación.

anomia2.

1. f. Med. Trastorno del lenguaje que impide llamar a las cosas por su nombre.

  Dudo que cualquiera de los otros tres candidatos conociera el significado de la dichosa palabra (bueno, en una de esas Gabriel Quadri sí) y seguro se hubieran quedado con la misma cara de juat que tenía EPN al escucharla, pero creo que sí se podría aplicar a la actual situación electoral. Por ejemplo, la definición médica es aplicable a todos los contendientes, habida cuanta de que en sus discursos parecen impedidos de llamar a las cosas por su nombre, mientras que la definición psicológica y social me recuerda aquel momento inolvidable en el cual López Obrador mandó al diablo a las instituciones, al igual que hoy ha mandado al diablo a la piel de oveja de su república amorosa y ha comenzado a desacreditar al IFE de manera temeraria, en algo que parecería la preparación del escenario para sus protestas post electorales (id tomando vuesas providencias, vecinos y habituales del Paseo de la Reforma).

  Estamos ante un caso de anomia que parece anemia: anemia en el respeto a la democracia y anomia ante el desprecio por la decisión que tomen el 1 de julio la mayoría de los electores, si la misma no favorece al ex candidato del amor.

  De pronto, me da la impresión de que los ultras del pejismo están incubando el huevo de la serpiente.

*Publicado hoy en mi columna "Cámara húngara" de Milenio Diario.

Homeland

Me vi casi de corridito, cada noche, la serie Homeland de la casa televisora Showtime. Impresionante. Tensa. Un thriller político y de espionaje al más alto nivel. Basada en la serie israelí Hatufim, narra la historia de un sargento gringo, Nicholas Brody, quien es hecho preso en Irak, nación en la cual durante ocho años es aislado y torturado, hasta que logran rescatarlo y llevarlo de regreso a los Estados Unidos, donde se le recibe como a un héroe. Todo parece perfecto, pero la agente Carrie Mathison que trabaja para la CIA recibe un informe acerca de que un terrorista llegará a su país para llevar a cabo un atentado y ella sospecha que el hombre es precisamente Brody. Ahí arranca todo y se desarrolla una historia de esas en las que uno está siempre al filo de la butaca (o de la silla, porque la vi en mi compu), llena de retruecanos y vueltas de tuerca, sin maniqueísmos, en la que hay intriga, traición, violencia, sexo, engaños, pasión, problemas familiares, trastornos psicológicos, en fin. El resto de los personajes está muy bien delineado y uno mantiene al aire contenido hasta el final de la temporada (en la que no se resuelven las cosas del todo, para dar paso a una segunda parte que al parecer ya se está filmando y se estrenará en septiembre).
  Brody es interpretado por el estupendo Damian Lewis, mientras que el papel de la intensa y desquiciada Carrie lo desempeña la gran Claire Danes. La secuencia inicial, la de los créditos, es genial. Vaya que Showtime sabe hacer series de primerísima calidad.

Así es la cosa

... y así se hace la revolución desde el Starbucks.

Carlos Fuentes

Falleció inesperadamente Carlos Fuentes y a lo largo del día se han dicho mil cosas acerca de él. Los medios y las redes sociales se han llenado de informaciones, recuerdos y opiniones que no viene al caso repetir. Yo prefiero recordarlo como lector que fui suyo, sobre todo en mi adolescencia y juventud, cuando entre los catorce y los dieciocho años leí La muerte de Artemio Cruz, La región más transparente, Las buenas conciencias, Los días enmascarados, Zona Sagrada y Aura (las tres primeras en aquellas ediciones originales del Fondo de Cultura Económica que tenía mi hermano Sergio en su biblioteca y de la cual tanto abrevé). Ixca Cienfuegos y Artemio Cruz se me quedaron marcados para siempre, al igual que algunos de los cuentos de Los días enmascarados (como "Chac Mool") y la noche en que leí Aura, a principios de los setenta, en la soledad de mi cuarto de madera en la casita donde vivía con mi familia, en la calle Magisterio Nacional, en el centro de Tlalpan: la leí de un tirón, en unas tres horas, y al terminarla quedé tan tenso y nervioso que no pude dormir.
  Luego vendría para mí el Fuentes polemista, analista político y sus múltiples artículos en diversos medios. Sólo hace algún tiempo empecé a leer Los años de Laura Díaz pero no la he terminado.
  Lamento la muerte de este gran literato, no mi favorito entre los escritores mexicanos, pero sí uno de los más importantes. Falleció en plena forma, cuando aún tenía toda su fuerza creativa intacta.
  Una gran pérdida para la cultura mexicana.

McCartney

Más allá de la cursilería de llamarlo Sir Paul o Macca, más allá de que su espectáculo es prácticamente el mismo que viene presentando desde hace diez años (y que puede verse en DVD en los estupendos Back in the US de 2002 y The Space within Us de 2006), más allá de eso, el simple hecho de que se trate de un beatle –uno de los dos sobrevivientes, ambos felizmente en plena actividad, como lo confirma Ringo Starr con su All Starr Band que se presentó el año pasado en el Auditorio Nacional y que entre sus músicos tiene a leyendas como Edgar Winter, Gary Brooker (Procol Harum) o Gary Wright (Spooky Tooth)–, la sola circunstancia de estar frente a una leyenda viviente de la música popular del siglo pasado hace que uno se rinda ante la belleza de su música, tan variada como deliciosa, tan diversa como reconfortante. Paul McCartney es un clásico y aunque de pronto salga con canciones simplonas (John Lennon las calificaba como musak), el público y la mayoría de los críticos terminan (¿terminamos?) por perdonarle todo.

  Fue este mi segundo encuentro con McCartney (lo vi en el entonces Foro Hermanos Rodríguez, en1993, cuando su primera visita a México, y he vuelto a verlo, el martes 6 de mayo, en el Estadio Azteca) y fue un encuentro feliz. Porque eso es lo que hace el ex escarabajo en el fondo: brindar felicidad a lo largo de casi tres horas de música brillante, entrañable, irresistible, divertida.

  A sus casi setenta años de edad, el tipo mantiene una energía de veinteañero y lo que proyecta en el escenario, al lado de sus espléndidos músicos, es una alegría que contagia y que logra trasladar al escucha a otros tiempos quizás idealizados, pero que permanecen en el inconsciente colectivo como reflejo de una época mítica en la que las utopías parecían posibles. Sus composiciones son ya patrimonio de la humanidad, son nuestras, nos pertenecen.

  Me siento afortunado por haber estado ahí hace una semana. Fue un concierto inolvidable, un espectáculo memorable, un encuentro feliz con ese genio generoso y sonriente que es Paul McCartney.

  Estuvo, para decirlo en sus propias palabras, de poca madre.

*Publicado hoy en mi columna "Gajes del orificio" de la sección Hey! de Milenio Diario.

Al Caribe

Alain y Hallet se fueron hoy en la tarde a Quintana Roo, en donde van a trabajar durante algún tiempo. Ya menos triste que ayer, hablé con mi hijo al mediodía, antes de que se fuera al aeropuerto, a donde los llevo Gerardo. Ni hablar. Espero que les vaya muy bien y que todo salga como ellos lo planearon. Sabes que te amo, mijo. Estaremos en contacto.

Comida de despedida a Alain

Rosa hizo una comida de despedida para Alain y para Hallet ahora que parten hacia una aventura laboral al Caribe mexicano. Fue todo muy lindo y emotivo (y muy rico: las viandas estuvieron buenísimas). Estuvo casi toda la familia y la pasamos muy bien, aunque Rosa no puso evitar las constantes lágrimas. En algún momento me ausenté para ir a ver a mi mamá y regresé en una hora. Ya en la nochecita, me vine en metrobús con Jan, Hallet y Alain, quienes iban a una reunión. Al despedirme del Aleno, antes de bajarme en mi estación, me quebré, se me hizo un nudo en la garganta y no pude casi emitir palabra. Creo que la mamitis de Rosa se me contagió... Espero que les vaya muy pero muy bien.

Un debate salvajemente carpero*

Contra lo que muchos sesudos analistas opinan, para mí lo más importante del debate del pasado domingo 6 de mayo no fue la frondosa edecán y su generoso escote. No. Lo verdaderamente trascendente fue que se recuperó algo que parecía haberse perdido y que esa noche volvió a hacerse presente, para regocijo de todos los mexicanos: la prodigiosa capacidad de la clase política para el humorismo involuntario.

  ¡Qué refrescante fue saber que ellos, los políticos, aún poseen ese know how, esa sabiduría para brindarnos grandes momentos de diversión, solaz y esparcimiento. Lejos de ser aburridas, esas dos horas consiguieron dar, a quienes no vimos el Morelia-Tigres o esa cosa enferma que es Pequeños gigantes, la certeza de que no todo está perdido y que la polaca regresa por sus fueros, para volver a ser el espectáculo cómico por excelencia en este país.

  Los ejemplos abundaron a lo largo de los ciento veinte minutos que duró el debate y cada uno de los contendientes puso de su parte para darle sabor y color al gran chou. Ahí estuvo Peña Nieto y su insistencia en que no le daba tiempo para decir lo que quería y sus acusaciones de “son dos contra uno” (por un momento, me acordé de Labastida y su queja de “me dijo Lavestida”) o Josefina y su gag persistente pero indemostrable de que ella es diferente o Mr. Quadri y su chistoso desmarque de los políticos (“mírenlos, se la pasan peleando entre ellos”). Sin embargo, el momento de la noche lo puso AMLO, cuando quiso denunciar los oscuros intereses que manejan a EPN y mostró una foto… ¡de cabeza!

  Cabe decir que esa imagen, en la que Peña Nieto y Carlos Salinas departen en una boda, lleva años de circular en internet (o sea que nueva-nueva no es) y que lo único que prueba es que ambos personajes fueron invitados a la misma fiesta. Pero qué divertido fue, sobre todo cuando el propio Enrique le dijo a Andrés Manuel: “Está al revés”).

  Ya saboreo el debate del 10 de junio próximo, porque seguro que los cuatro fantásticos sabrán regalarnos todavía más y mejores momentos de chunga y pachanga. The show must go on! (aunque sea, lástima, con otra edecán).

*Publicado hoy en mi columna "Cámara húngara" de Milenio Diario.

Sobre EPN en la Ibero

Algunas consideraciones derivadas de los hechos ocurridos durante la visita de Enrique Peña Nieto a la Universidad Iberoamericana:

–Quienes siempre se han quejado de la campaña de odio contra AMLO en 2006, ahora arman su propia campaña de odio contra EPN.

–Tratar de convertir el incidente de este viernes en un hecho histórico (ya hay quienes hablan de “la heroica Ibero”) es una exageración y un despropósito.

–Los enemigos de Peña Nieto hablan tanto de él que esa mala publicidad terminará por convenirle al candidato del PRI y se reflejará a su favor en las encuestas.

–Me queda claro que lo cool del momento es odiar a Peña Nieto.

La foto estaba bien...

... creo que el que está de cabeza es otro.

¡Si así hubiera sido todo el sexenio...!

... cuántas broncas nos habríamos evitado.

McCartney en el Azteca

Logré acreditarme de última hora para el concierto de Paul McCartney, hoy en la noche, en el Estadio Azteca. Fui con Denisse. Nos vimos aquí y nos lanzamos en metrobús hasta la parada Ayuntamiento, en Tlalpan, para caminar a San Fernando y de ahí tomar un taxi que nos dejó en Ferrocarril  y Cuescomate. Es decir que llegamos por la parte de atrás del estadio, a fin de evitar Periférico. Llegamos a las siete y media, nos acreditó Marco Barreda y al poco rato estábamos instalados en el área de prensa. El concierto inició cerca de las nueve y fue una experiencia fantástica. Escribiré del mismo el próximo martes, en mi columna "Gajes del orificio", en el Hey! de Milenio.
  Salimos después de las doce, pasamos a que Denissia se comprara una playera y caminamos hasta Huipulco y luego, sobre Calzada de Tlalpan, hasta poquito después de Periférico. Conseguimos un taxi y rodeamos por San Fernando e Insurgentes hasta poco después del Eje 6, desde donde caminamos a casa. Fue una noche estupenda.

Con Sofía Niño de Rivera

Por la tarde me encontré con mi amiga y ex colaboradora moscosa, Sofía Niño de Rivera, quien es hoy día una destacada comediante en esa especialidad que es la stand up comedy. La cité a las cuatro en el café Las Orquídeas de la colonia Condesa, justamente para entrevistarla acerca de su labor en ese campo. Fue muy grato volver a verla después de varios años y muy interesante platicar con ella sobre lo que hace. La entrevista es para la revista Milenio Semanal y espero entregarla pronto, para que salga en fechas más o menos próximas. Todo un gusto reencontrarme con Sofía.

¿Pubertad, divino tesoro?

Dicen que es la peor edad, aquella en la cual más se sufren las vicisitudes de la vida. Cierto: entre los trece y, digamos, los diecisiete años la existencia se puede volver dura, implacable, difícil, sobre todo para aquellos que cultivan una inseguridad personal que los convierte en seres tímidos, apocados, objetos de abusos y vejaciones de todo tipo (eso que ahora se conoce como bullying).

  No diré que fui un púber tan infortunado, pero sí era yo extremadamente tímido (en especial con las mujeres, cosa que he superado por fortuna) y en muchos aspectos llegué a ser lo que hoy se conoce como un nerd (ya saben: retraído, introvertido, aplicado, bien portado, lector insaciable, etcétera). Puedo decir que cuando tenía trece o catorce años, si algo salvó mi vida, aparte de la literatura, fue el rock. Hablo de la segunda década de los años sesenta. Para mi fortuna, mi pubertad corrió entre 1967 y 1972, lo que significa que me tocó vivir, justo en su momento, la aparición de grandes discos (desde el Sgt. Pepper de los Beatles hasta el Who’s Next de The Who, el Dark Side of the Moon de Pink Floyd o el Ziggy Stardust de Bowie, entre muchísimas otras maravillas, varias de las cuales pude adquirir apenas aparecieron) y se dio también al tiempo que se desarrollaban los movimientos estudiantiles en México, Francia, los Estados Unidos y otros países y que acontecían la liberación sexual, el auge de la psicodelia, la aparición de la minifalda, la lucha contra la guerra de Vietnam y la celebración de los festivales de Woodstock y Avándaro. 

  Mi primer texto fue publicado cuando era un mocoso de quince años, en 1970. Fue en la revista Mexico Canta que dirigía Carlos Baca y el texto era una reseña bastante malita sobre el álbum Tarkus de Emerson, Lake & Palmer. Pasarían cerca de nueve años para que volviera a aparecer un artículo mío en algún medio. Un año antes, había empezado a componer canciones y en 1972 (mi último año puberto) tuve a mi primer grupo, un trío de voces y guitarras acústicas llamado Octubre, en el que tocábamos canciones mías en español. Transcurrirían más de veinte años para que volviera a formar una agrupación, en este caso Los Pechos Privilegiados, en 1994.

  Cuando yo era púber, el rock lo era también de alguna manera (una de las fechas históricas reconocidas señala que el género nació en1955, con el tema “Rock Around the Clock” de Bill Haley y sus Cometas…, y yo nací ese mismo año). En cuanto al rock nacional, aparecido por allá de 1958, éste vivía apenas la transición entre la infancia y la adolescencia…, transición de la cual parece no haber salido del todo, luego de más de medio siglo transcurrido.

  ¿Qué pasa con el rock que se hace en México, por qué sigue sin alcanzar ya no digamos la madurez, sino al menos ciertos rasgos que lo alejen de su sempiterno infantilismo? Se me dirá que sigo anclado en el mismo discurso de hace veinte años, cuando acuñé el término “rockcito” en mi columna de la sección cultural de El Financiero y cometí la osadía de poner en tela de juicio la música de bandas intocables como Caifanes, Café Tacuba (y no Tacvba, por el amor de Dios), Fobia o La Maldita Vecindad, entre otras. El problema, sin embargo, no es que yo esté anclado en el tema: es el propio rock que se hace en México el que no avanza, el que continúa estancado, el que en muchos aspectos tiende a retroceder (de ahí su involución de rockcito a rockcitito y aun a otros diminutivos peores).

  Salvo contadas excepciones, no existen en México grupos y solistas de rock con un nivel capaz de igualar la calidad artística y la creatividad del rock que se hace en otros países. Esto nos habla de carencias comparables a las que tiene un púber. Los roqueros mexicanos en su mayor parte se preocupan más por la forma que por el contenido, más por la apariencia que por la sustancia y así ha sido desde que los Teen Tops grabaron “La Plaga”.

  “Juventud, divino tesoro”, dice el viejo verso de Rubén Darío. No obstante, en el caso de la pubertad (y peor aún la del rock que se hace en nuestro país), yo no estaría tan seguro de ello.

*Publicado este mes en mi columna "Bajo presupuesto" de la revista Marvin.

Lo que Chente Fox quiso decir…*

Esta vez no hay razón para que Rubén Aguilar, ex vocero presidencial, salga a explicarnos lo que quiso decir su antiguo jefe. Vicente Fox ha sido extrañamente perspicaz en estas últimas semanas y lo que declaró acerca de la inutilidad de los mítines políticos me parece tan lúcido como exacto.

  A estas alturas y como lo hacen todos los partidos, reunir a dos, cinco o diez mil personas, muchas de ellas acarreadas, para que un candidato les eche un discurso lleno de lugares comunes y frases huecas, mientras los infelices se derriten al rayo del sol en espera de una torta y un Boing de guayaba, resulta un despropósito.

  El ex presidente ha andado muy activo y muy presente en los medios y lejos de reprochárselo, creo que habría que darle las gracias porque ha resultado más incisivo, preciso, colorido y simpático que cualquiera de los contendientes por la presidencia.

  Genio y figura, ni hablar.

* * * * *

Más que la decisión de TV Azteca (a todas luces provocadora, por supuesto) de anteponer un partido de fut al debate de mañana domingo, lo que más me llama la atención es la histeria desatada en las redes sociales. No porque no la esperara (ya se sabe de la hipersensibilidad de jarritos de Tlaquepaque de los políticamente correctos), sino porque cada vez llega a extremos más surrealistas y reveladores. Eso de exigir cadena nacional para el debate, en el fondo revela una vocación por el autoritarismo y un deseo inconsciente por regresar a los tiempos cuando la RTC era el órgano rector dominante y La hora nacional hacía que todos apagáramos la radio los domingos a la misma hora. Curioso: los que propugnan que bajo ninguna circunstancia debe regresar el PRI se comportan como priistas de la vieja escuela. Cosas veredes.

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Murió Eduardo Valle, “El Búho”, verdadero hombre de izquierda, con quien en los años setenta compartí algunos años de lucha en el Partido Mexicano de los Trabajadores. Todavía nos manteníamos en contacto por internet. Lo lamento mucho en verdad. Un abrazo solidario para los suyos.

*Publicado hoy e mi columna "Cámara húngara" de Milenio Diario.

Frase esotérica 2

... y resulta que nos pusimos... y le pusimos.

Frase esotérica 1

De día también tiene su újule.

¡Mi reino por una aguja!*

En el Evangelio según San Mateo, se refiere esta célebre sentencia de Jesús: “Es más fácil que un camello pase por el ojo de una aguja a que un hombre rico entre al reino de los cielos”. La frase ha sido usada políticamente a conveniencia y si la cito aquí es porque, hasta hace algunos años, era más fácil que un ricachón entrara al cielo a que un coleccionista de álbumes de vinil pudiera conseguir una aguja para su tocadiscos.

  Convengo: el juego de palabras está bastante jalado de los pelos, pero nos conduce a la idea central de este texto: las dificultades que había hasta hace no mucho tiempo para que alguien que tuviera aún su vieja tornamesa y algunos elepés o discos de 45 revoluciones pudiera reemplazar la aguja que permite escucharlos.

  Hagamos un poco de historia. Con el advenimiento del disco compacto a mediados de los años ochenta del siglo pasado, muchas personas que poseían notables colecciones de lo que se conocía como acetatos –ya fuesen en su versión LP (Long Plays) o EP (Extended Plays) – tomaron la decisión de deshacerse de las mismas. Quienes nos negamos a ello y optamos por conservar a sangre y fuego dichas colecciones fuimos vistos como quedados, anticuados, gagás o tecnológicamente retardatarios.

  Quien esto escribe (o sea, yo) tenía una colección de unos mil quinientos elepés, aunque al divorciarme a principios de los noventa y dividir las cosas con mi hoy ex esposa, me quedaron unos ochocientos. Pero pude mantener conmigo el tocadiscos Sony que adquirí hace cerca de treinta años y que todavía conservo en la sala del apartamento donde habito.

  Conforme los discos de 33 y 45 revoluciones fueron desapareciendo de las tiendas, ya fuesen especializadas o viles supermercados, escucharlos se volvió cada vez más complicado, sobre todo si la aguja del brazo de la tornamesa se desgastaba hasta quedar inservible. Por un muy largo tiempo, en México, sustituir a ese pequeño y delicado adminículo se volvió misión imposible. Yo tenía un par de repuestos y logré mantener viva la posibilidad de escuchar mis viniles (y no vinilos, por el amor de Dios), pero muchísima gente no pudo hacerlo y terminó por guardarlos como objetos decorativos o francas antigüedades.

  Lo mismo pasó con los tocadiscos, ya fuesen los portátiles (aquellas maravillas que se cargaban como un maletín y podían desplegarse con el simple expediente de abrir los broches que unían a las bocinas con la tornamesa) o incluso los que venían en las viejas consolas, aquellos estorbosos aunque entrañables muebles que adornaban las salas, primero de las casas de la gente pudiente y, más tarde, de las de las familias clasemedieras de los años sesenta y setenta. Para no hablar de los “aparatos de sonido”, esos armatostes (como mi Sony) que además de la tornamesa incluían radio (en AM y FM) y doble casetera.

  La proliferación del disco compacto y la desaparición paulatina del disco de vinil y de los tocadiscos hizo que los fabricantes de agujas prácticamente se extinguieran. Todas aquellas tiendas ubicadas en la calle de República del Salvador, en el Centro Histórico del DF, a donde uno iba a comprar sus agujas, desaparecieron también o dejaron de venderlas. Parecía un hecho tan inevitable como irreversible.

  No tengo pruebas para asegurarlo, pero creo que lo que nos salvó fue el surgimiento del rap y la música electrónica. Los intérpretes de estos géneros comenzaron a usar tornamesas, ya sea para sus scratches o sus sampleos. De pronto, los discos de vinil volvieron a cobrar importancia y hoy día, muchos grupos y solistas en el mundo sacan ediciones de sus álbumes en ese formato. En nuestro país, tiendas como Mix-Up ya cuentan con departamento de discos de 33 revoluciones. Algo que habría parecido insólito hasta hace muy poco.

  Conseguir agujas para las tornamesas ya no resulta tan difícil. En la propia República del Salvador existe el llamado Tunel de la electrónica, donde se pueden adquirir diversos modelos. Asimismo, en los grandes centros comerciales, como Perisur, hay locales especializados en sonido que las venden. Los tocadiscos también han regresado (hay unos en imitación madera, muy simpáticos y accesibles, que venden en las tiendas de Carlos Slim).

  Así pues, el disfrute incomparable que resulta de escuchar un disco LP no sólo ha vuelto a ser posible, sino que no tardará en imponerse como eso que algunos exquisitos llaman moda vintage. El solo placer de escuchar la caída de la aguja sobre la superficie del acetato ya no es materia de nostalgia y está ahí, al alcance la mano.

  Ya no hay razón para gritar con angustia: ¡mi reino por una aguja! Basta con ir a comprarla a la vuelta de la esquina.

*Publicado hoy en la sección "El ángel exterminador" de Milenio Diario.

Huicholes en fuga*

Debo a Rafael Tonatiuh, quien la semana pasada subió varios videos de esta agrupación en su página de facebook, el descubrimiento de Huicholes Musical. “Traen un show más chido que Radiohead”, comentó el gran Tona con una ironía que, sin embargo, no está exenta de verdad. 

  Recuerdo entre mis lecturas de adolescencia los cinco tomos de Los indios de México de Fernando Benítez y quizás el que más me impactó es el dedicado a los huicholes de la Sierra Madre Occidental, en los límites entre Jalisco y Nayarit, y sus ceremonias con el peyote, presididas por sus chamanes o marakaames.

  Con aquella imagen que me hice de ellos, ver de pronto a Huicholes Musical sí que me provocó asombro y una gran sonrisa. Pero no una sonrisa condescendiente o sarcástica, de esas que los políticamente correctos emplean para condenar a todo aquello que se sale de sus prejuiciosos parámetros. Seguramente no faltará quien se queje de la transculturización o de la forma como estos músicos adaptan sus raíces y los instrumentos musicales de su etnia (en especial el violín) para tocar una extraña fusión que incluye música grupera, quebradita, cumbia y hasta hip hop, todo ello combinado con los sones autóctonos de la región wixárica.

  El resultado no deja de sorprender y divertir. Ellos se visten con sus coloridos y característicos trajes de manta, pero no con un afán caricaturesco (no son Chano y Chon o Régulo y Madaleno), sino con orgullo y alegría, mientras tocan con profesionalismo y buenas dotes vocales e instrumentales.

 

  No es una banda nueva, ya que se formó en 2005, en el pueblo de Santa Catarina, municipio de Mezquitix, Jalisco, y al parecer es en los Estados Unidos donde han logrado su mejor cartel. Tampoco son un grupo para escuchar en Radio Educación, sino más bien en la Zeta o la Ke buena, pero no me parece en absoluto una propuesta despreciable. Es más, los recomiendo para el próximo Vive Latino (digo, si invitan a Enjambre, pues…).

  Busque a Huicholes Musical en You Tube (su canción “El punto com” es imperdible). Usted tendrá la mejor opinión.

*Publicado hoy en mi columna "Gajes del orificio" de la sección Hey! de Milenio Diario.