Que nadie se esconda

Santiago González llevaba catorce meses sin salir de su casa cuando el mayor de sus hijos llegó aquella tarde con una noticia que, según dijo, iba a cambiarlo todo.

  Santiago había llegado a Texas treinta años atrás, procedente de un pequeño pueblo de Michoacán, con veintidós años, cuarenta dólares en el bolsillo y la esperanza de encontrar una vida mejor. Cruzó la frontera sin documentos y, desde entonces, trabajó en casi todo: una empacadora de carne, una gasolinería, como lavaplatos en un restaurante, como jardinero, como maestro albañil y, finalmente, como conductor de una camioneta de reparto de paquetería.

  Nunca se hizo rico, pero consiguió lo que buscaba: una casa modesta en una pequeña ciudad texana, un automóvil y una familia a la que nunca le faltara lo indispensable.

  Con su esposa Alicia, también mexicana, tuvo tres hijos: Bryan, Alex y Nora. Los dos primeros tenían veintiséis y veintidós años, respectivamente; la menor, de diecisiete, todavía estudiaba en high school. Los tres habían nacido en Texas y eran ciudadanos estadounidenses. Hablaban inglés entre ellos y español con sus padres, aunque en ocasiones era menester recordarles que no olvidaran el idioma de sus orígenes familiares.

  Santiago estaba orgulloso de ellos. Después de treinta años de trabajo, pensaba que había cumplido con la mayoría de sus  metas. Su situación migratoria seguía siendo irregular, sin embargo, aunque nunca había tenido probl emas. Claro está que el peligro existía, pero con el tiempo había aprendido a vivir con él.

  Hasta que llegó el segundo mandato de Donald Trump.

  Las amenazas de deportaciones masivas dejaron de parecerle simples discursos cuando comenzaron a multiplicarse las noticias sobre operativos de ICE. Un vecino detenido al salir de una tienda, un conocido desaparecido después de una revisión de documentos, familias que evitaban salir incluso para hacer las compras.

  Una mañana, Santiago vio en su celular un video de un hombre de mediana edad al que varios agentes conducían hacia una camioneta. No se resistía. Solamente preguntaba por su esposa.

  Aquella imagen terminó de asustarlo.

  —Ya no voy a salir —le dijo a Alicia.

  Ella creyó que hablaba en broma.

  —¿Cómo que no vas a salir? ¿Y el trabajo?

  —Prefiero no trabajar a que me agarren.

  Durante unos días intentó mantener cierta normalidad, pero cada automóvil desconocido le provocaba desconfianza y cada camioneta blanca le aceleraba el pulso. Finalmente dejó de salir y tampoco quiso que Alicia lo hiciera.

  —¿Qué quieres? ¿Que nos encerremos los dos? —protestó ella.

  —Es mejor prevenir.

  —¿Prevenir qué? ¡Nos vamos a volver locos!

  Pero Santiago no cedió. La casa que durante años había sido el refugio de la familia se convirtió en una prisión.

  Bryan y Alex tuvieron que hacerse cargo de los gastos. El mayor pagaba la hipoteca y los servicios; el segundo se ocupaba de la comida y de los gastos menores. Nora consiguió un trabajo de algunas tardes en una cafetería. Los muchachos dejaron de lado sus propios planes y entregaron en casa casi todo lo que ganaban.

  Santiago se sentía culpable, pero también estaba convencido de que no tenía otra opción. El encierro lo volvió irritable y desconfiado. Pasaba horas frente al televisor siguiendo las noticias y apenas se asomaba por las ventanas.

  Una tarde, Nora se atrevió a decirle:

  —Oye, apá, aquí metidos nos estamos enfermando.

  Él la miró molesto.

  —¿Y qué quieres que haga? ¿Que salga para que me deporten?

  La muchacha no respondió.

  Los meses transcurrieron entre cuentas atrasadas, discusiones y noticias cada vez más inquietantes. Santiago llegó incluso a sugerir que regresaran a Michoacán.

  —¿Y a qué demonios? —preguntó Alicia—. Nuestros hijos nacieron aquí. Aquí está nuestra vida.

  Era cierto. Aun cuando después de tres décadas en Estados Unidos seguía sintiéndose como un extranjero, ya no sabía en dónde estaba su verdadero lugar.

  Llegó el 3 de noviembre de 2026.

  Bryan y Alex salieron a votar. También Alicia, quien se había hecho ciudadana estadounidense unos años antes. Santiago no podía hacerlo y procuraba no ilusionarse.

  La noche de las elecciones, la familia se reunió frente al televisor. Los primeros resultados fueron inciertos, pero poco a poco comenzaron a llegar sorprendentes noticias. Los demócratas ganaban distritos que habían sido republicanos durante décadas. La derrota del partido de Trump empezaba a tomar proporciones inesperadas.

  Santiago se fue a dormir cerca de la medianoche sin hacer comentarios.

  A la mañana siguiente estaba sentado en la sala cuando escuchó que la puerta de la entrada se abría. Bryan entró sin quitarse la chamarra, con el teléfono en una mano y una sonrisa que su padre no le veía desde hacía mucho tiempo.

  —¡Apá! ¡Ganamos!

  —¿Quiénes?

  —¡Los demócratas! ¡Los hicimos pedazos en todo el país!

  Alicia apareció desde la cocina.

  —¿Qué dices, mijo?

  —¡Y en Texas también! ¡Ganamos la gubernatura!

    Santiago levantó la mirada.

    —¿Cómo que ganamos?

    —¡Gina Hinojosa es la nueva gobernadora! ¡Y es de origen mexicano!

  Bryan les mostró los resultados. Los republicanos habían sufrido una derrota contundente y los demócratas habían conseguido victorias que pocos se habían atrevido a pronosticar. La noticia de Texas era especialmente importante: por primera vez en mucho tiempo, el estado tendría una gobernadora demócrata de ascendencia mexicana.

  Alicia se llevó una mano a la boca.

  —¿De veras?

  —¡De veras, amá!

  Santiago se acercó a la pantalla. Allí estaba la fotografía de Gina Hinojosa, rodeada de simpatizantes.

  —¿Y ahora qué? —preguntó.

  Bryan lo miró.

  —Ahora las cosas pueden cambiar, jefe.

  —¿Será?

  —No de un día para otro. Pero ya no van a tener las mismas manos libres. La gente está harta.

  Alicia comenzó a llorar. Santiago se quitó los lentes y se frotó los ojos.

  —Entonces... ¿ya puedo salir?

  Bryan se acercó y lo abrazó.

—Puedes salir, apá. Ya es hora.

  En ese momento llegó Alex, quien había recibido un mensaje de su hermano y había regresado antes del trabajo. Ya conocía la noticia, pero soltó un grito de alegría. Nora llegó poco después de la escuela y abrazó a su padre.

  —¿Ves? Te dije que no podíamos vivir encerrados para siempre.

  Santiago sonrió. Hacía mucho que no lo hacía de aquella manera.

  La celebración comenzó modestamente. Alicia propuso preparar algo especial, Bryan salió por un pastel y Alex fue por unas cervezas. Nora sugirió que todos salieran al patio.

  Santiago miró la puerta trasera. No la había cruzado en catorce meses. Era una puerta común y corriente, pero para él se había convertido en una frontera.

  Giró la manija y la abrió.

  El aire fresco le dio en la cara. El cielo estaba gris, un automóvil pasó por la calle y a lo lejos se escuchaba una podadora. Nada extraordinario. Sin embargo, respiró profundamente, como si acabara de salir del fondo de una mina.

  Alicia salió detrás de él. Luego los muchachos y Nora.

  No tardaron en descubrir que no eran los únicos que habían decidido lo mismo. En la casa de enfrente ondeaban una bandera estadounidense y otra mexicana. En la esquina, unos jóvenes tocaban las bocinas de sus coches. Alguien había puesto música ranchera y una mujer repartía comida entre los vecinos.

  El barrio entero parecía haber estado esperando una excusa para celebrar.

  Había mexicanos, hondureños, salvadoreños, puertorriqueños y también familias anglosajonas y afroamericanas. Algunos llevaban banderas; otros simplemente se abrazaban y comentaban los resultados con entusiasmo.

  La victoria electoral no significaba que todos los problemas hubieran desaparecido. Pero, por primera vez en mucho tiempo, parecía posible imaginar un futuro diferente.

  Santiago caminó por la calle acompañado de Alicia. Vio que Nora reía con sus amigas y que sus hijos conversaban con otros muchachos. Un vecino le ofreció tacos; otro le dio una cerveza. Una mujer a la que apenas conocía lo abrazó.

  —Ya hacía falta verte por aquí —le dijo.

  Santiago no supo qué contestar.

  En medio de la celebración, Bryan se acercó con una sonrisa de oreja a oreja.

  —¿Sabes qué, apá? Deberíamos hacer una fiesta aquí el próximo domingo. Invitar a todos.

  —Estaría bien.

  —Y podrías volver a trabajar. Poco a poco.

  Santiago miró a su hijo.

  —Lo voy a hacer luego-luego. No quiero que sigas pagando todo. Ya has hecho bastante. Tu hermano también.

—No te preocupes por eso. Eres mi jefazo.

  Santiago le dio una palmada en la espalda y sonrió conmovido.

  Al regresar a su casa, se sentó en el porche junto a Alicia. Los muchachos seguían en la calle y Nora había entrado a buscar una chamarra.

  —¿Estás contento? —preguntó su mujer.

  —Sí. Aunque no sé qué vaya a pasar mañana.

  —Pues ya veremos.

  Permanecieron un rato en silencio. Santiago pensó en Michoacán, en sus padres, en los treinta años transcurridos y en todas las veces que había imaginado regresar a su tierra. Pensó también en sus hijos, en la casa y en el miedo que todavía no había desaparecido del todo.

  A la mañana siguiente se levantó temprano, preparó café y salió al patio con unas tijeras de podar. La hierba estaba crecida y había mucho trabajo por hacer.

  Alicia lo observó desde la cocina.

  —¿Adónde vas?

    Santiago levantó las tijeras.

  —A arreglar el jardín.

  —¿Ya no tienes miedo?

  Él miró la calle. Un vecino paseaba a su perro. Dos muchachos iban en bicicleta. 

  —Sí —dijo Santiago—. Pero ya me cansé.

  Y se puso a podar la hierba.

  No era una revolución o una gran noticia. Era simplemente un hombre de cincuenta años que, después de treinta años en Texas, había decidido volver a ocupar su lugar en el mundo.

  Y, por primera vez en mucho tiempo, no necesitaba mirar por encima del hombro para hacerlo.

De religiones

Titiritero

Musacchio

Primero fue Cuauhtémoc Cárdenas, luego Carlos Albert y ahora Humberto Musacchio, tres personalidades disímbolas con las que tuve alguna relación así haya sido un tanto efímera y quienes acaban de partir. Creo que en el caso del buen Humberto esa relación fue un poco más cercana. Lo conocí a principios de los años ochenta, cuando pude colaborar para la sección cultural del diario unomásuno, misma que él dirigía. Aunque mi contacto más directo era con Roberto Vallarino, pude conocer a Musacchio. Empecé a escribir artículos sobre problemas ambientales pero duré pocos meses, ya que realicé dos textos sobre la contaminación que provocaba Pemex y el entonces terrible director de la paraestatal, Jorge Díaz Serrano, se enojó, habló con la dirección del periódico y llegó la orden de que no se publicarían más columnas mías. Era el sexenio de José López Portillo y del todopoderoso PRI (quién iba a decir que en 2018 volvería a vivir una situación muy similar, pero esta vez en Milenio y con el gobierno entrante de AMLO).

Volvería a ver a Humberto cuando ambos fuimos colaboradores en los mejores momentos de la inolvidable sección cultural de El Financiero, dirigida por Víctor Roura. Musacchio siempre fue muy amable conmigo y cuando elaboró su portentoso Diccionario Enciclopédico de México, incluyó en el mismo a mi hermano, el cineasta Sergio García. Para la segunda edición (¿o fue para la tercera?), me llamó para pedirme algunos datos personales y tuvo la generosidad de incluir mi nombre en el que popularmente se conoció como "El Musacchio ilustrado". Ahí aparezco con menciones a la revista La Mosca en la Pared y a mi por ese entonces única novela, Matar por Ángela. No puedo entonces sino agradecer a Humberto, una persona honesta, culta, de gran sentido crítico, quien desde su posición de hombre de izquierda no dejó de cuestionar al obradorismo. Descanse en paz, mi querido y admirado Humberto Musacchio.

Así han de ser las revoluciones

 Le pregunté qué forma de gobierno iba tener la Nueva España después de la revolución y él dijo:

–Puede ser una república como tienen al Norte o bien un imperio como tienen los franceses, pero es cuestión que francamente no me preocupa, porque sería raro que llegáramos a ver el final de esto que estamos comenzando.

Fue la primera vez que alguien dijo delante de mí que lo que habíamos emprendido podría –o, mejor dicho, casi con seguridad iba a– costarme la vida. Esa noche, ya a oscuras en mi cama, me resigné y dije:

–Así han de ser la revoluciones –y me quedé dormido.

(Fragmento de la maravillosa y divertidísima novela Los pasos de López, del gran Jorge Ibargüengoitia -tengo la edición de Editorial Océano, de 1982), lo cual me hace muy feliz. Ese "y me quedé dormido" es un remate de frase clásico del genio humorístico de Ibargüengoitia).

Carlos Albert

Me acabo de enterar con tristeza de la muerte de Carlos Albert, a los 83 años de edad. Lo vi como defensa central del Necaxa (era duro, rudo y de poca técnica), haciendo mancuerna con Francisco "Pancho" Majewsky. Eran los años sesenta y yo todavía un niño a punto de entrar en la adolescencia. Lo recuerdo también como parte del equipo de deportes de José Ramón Fernández en Imevisión, siempre muy crítico y polémico. Lamentablemente, se peleaba con todo el mundo y anduvo saltando de televisora en televisora y de periódico en periódico. Tuve la oportunidad de entrevistarlo en 2003, cuando se hacía cargo de la sección de deportes en el noticiario nocturno del Canal 40 que conducían mi querido Ciro Gómez Leyva y Denise Maerker. La entrevista apareció en el número 71 de La Mosca en la Pared, en julio de ese mismo 2003, en la serie "Razón de la crítica impura" que hice para la revista (fueron once entrevistas con críticos de diversas disciplinas; en el caso de Carlos, los deportes). Albert fue muy amable conmigo durante la charla. En ese entonces aún no era el rabioso obradorista en qué se convertiría años después. Descanse en paz el buen Carlitos.

PD: En la imagen muestro la entrevista tal como se publicó, con una excelente foto de mi querida y talentosa Isadora Hastings.

El último creyente

La mañana del domingo 25 de octubre de 2026, mientras preparaba su segundo café del día, Alejandro Michelena recibió en su smartphone la noticia de que Guadalupe Taddei presentaría su renuncia a la presidencia del Instituto Nacional Electoral. Un escándalo de corrupción relacionado con proveedores y contratos había terminado por hacer insostenible su permanencia en el cargo.

  Alejandro leyó la noticia dos veces. No porque no la hubiera entendido, sino porque últimamente necesitaba leer dos veces las noticias para convencerse de que no estaba leyendo una novela de ciencia ficción escrita por algún influencer de Morena.

—Ya se veía venir —se dijo en voz alta.

  Vivía solo desde hacía once años en un departamento de la colonia Portales, con dos recámaras, una sala razonablemente amplia y una colección de libros que había ido creciendo mientras el número de personas que lo visitaba disminuía. Tenía sesenta y nueve años, una pensión modesta, algunos trabajos editoriales esporádicos y la costumbre de desayunar mientras veía mesas de opinión en YouTube. Era un hombre culto que se consideraba inteligente, al menos lo suficiente como para identificar las tonterías y separarlas de las estupideces, para no hablar de las mentiras que de manera cotidiana se decían en la Mañanera (del pueblo).

  La noticia del INE, pues, no lo sorprendió demasiado. La situación era tan insostenible que ni el propio gobierno podía evadirla esta vez. Además, no era lo mismo Rocha Moya que Guadalupe Taddei, de quien se rumoraba que tenía diferencias con la presidenta (con A) y que pertenecía al bando enemigo de ésta dentro de las cada vez más rijosas filas de la 4T. No obstante, le molestaba la cínica naturalidad con la que se producían aquellas cosas y que ya fueran parte del paisaje cotidiano. Uno podía levantarse una mañana, enterarse de que el organismo encargado de garantizar la limpieza de las elecciones estaba envuelto en un asunto de evidente corrupción y, después de terminar el café, salir a comprar el pan como si nada. México tenía esa extraordinaria capacidad de convertir lo inverosímil en parte de la rutina.

  Pensó que si aquello hubiera sucedido en una novela, el editor le habría pedido al autor que le bajara dos rayitas a su imaginación.

  Tres días más tarde, ya cerca de la medianoche y cuando se preparaba para meterse a la cama, una campana sonó en su celular y al entrar a X, se topó con una noticia que lo dejó helado: el ingeniero Cuauhtémoc Cárdenas había muerto.

  Durante algunos segundos no pensó en cosa alguna. Fue hasta la ventana y contempló la soledad de la calle, en donde no se veía un alma. Ahí permaneció por largo rato.

  Había admirado a Cárdenas. De hecho, lo seguía admirando. No era que lo considerara infalible o que hubiera compartido todas sus decisiones o muchas de sus opiniones, pero representaba para él algo que la política mexicana parecía haber extraviado hacía mucho tiempo: la posibilidad de creer que un hombre podía participar en la vida pública sin tener como objetivo enriquecerse o conseguir una embajada al termino del sexenio. 

  Recordó 1988. Había votado por Cuauhtémoc con entusiasmo, había seguido aquella jornada electoral con la esperanza de que el país estuviera a punto de cambiar. Recordaba también la famosa caída del sistema, las nada creíbles explicaciones oficiales y aquella sensación de haber asistido a un espectáculo de prestidigitación en el que el mago había metido la mano en la urna y sacado un presidente. Un mago por cierto que, en otro truco de prestidigitación, ahora era uno de los más connotados miembros de Morena, a quien Andrés Manuel López Obrador premió durante su gobierno nada menos que con la dirección de la Comisión Federal de Electricidad, donde el tipo hizo y deshizo a su antojo.

  Cárdenas había perdido oficialmente y el país había perdido algo más difícil de recuperar: la esperanza en un cambio con dirección a la democracia. 

  A la mañana siguiente, Alejandro encendió el televisor. Los conductores de un noticiario hablaban del fallecimiento del ingeniero con expresiones de pesar. Algunos políticos publicaban fotografías en las que aparecían abrazándolo, como si hubieran sido sus mejores amigos desde la infancia. Michelena sintió una indignación preñada de asco.

—Ahora resulta que todos eran cardenistas —murmuró para sí—. Hasta los que lo traicionaron como traicionaron a la democracia.

  Le molestaba particularmente aquella costumbre nacional de convertir a los muertos en personas admirables, sobre todo cuando ya no podían desmentir a sus falsos aduladores. Los políticos que durante años habían ignorado a Cárdenas o que habían tomado caminos muy distintos de los que él representaba, ahora competían por apropiarse de su memoria. Era una forma de canibalismo que pretendía ser respetuosa, pero que no dejaba de ser canibalismo al fin y al cabo.

  Apagó la televisión.

  Se dirigió al librero y sacó un viejo ejemplar de La democracia en México, de Pablo González Casanova. Lo hojeó sin detenerse en alguna página, en algún párrafo en particular. Pensó en los amigos que había perdido, en los que se habían vuelto cínicos y defendían como fanáticos o como beneficiarios –o como ambas cosas– a los políticos que hoy ostentaban el poder. Lo hacían con una pasión que habría sido más provechosa si la hubieran dedicado, por ejemplo, a salvar sus matrimonios.

  Él también había tenido esperanzas. Había creído en la izquierda, en la transición democrática, en la posibilidad de que México dejara de ser un país administrado por una pandilla de profesionales del engaño. Había creído incluso, durante algunos meses, que las cosas podían mejorar. No se avergonzaba de ello. Uno no debía avergonzarse de haber sido ingenuo; lo verdaderamente vergonzoso era perseverar en la ingenuidad al acercarse a los setenta años.

  Pensó que quizá la política mexicana era una enfermedad hereditaria y que cada generación se limitaba a cambiarle de nombre al virus. Los priistas habían tenido la corrupción institucionalizada; otros habían descubierto la corrupción con discurso moral; los actuales inventaron la corrupción sustentable, con perspectiva de género y certificación ecológica. La nepotista corrupción del bienestar.

  Se rio. Una risa breve, desagradable, casi involuntaria.

En la cocina se preparó unos huevos con tocino y más café, mucho café. Mientras comía, volvió a mirar el celular. Había cientos de mensajes sobre Cárdenas. Algunos eran sinceros, otros oportunistas y muchos parecían escritos por personas que acababan de descubrir quién era el difunto.

  Sintió tristeza. No solamente por la muerte del ingeniero, sino por lo que esa muerte significaba para él. Se iba uno de los últimos personajes de una época en la que todavía era posible imaginar (sólo imaginar) que la política podía ser una actividad relacionada con las ideas y no exclusivamente con el reparto del botín.

  Terminó su desayuno y lavó el plato, la taza y los cubiertos. Luego se sirvió un whisky con hielo y fue a sentarse a la sala, al frente de su selecta biblioteca.

  Pensó que estaba envejeciendo. No tanto por las canas, los dolores de espalda o la dificultad creciente para recordar dónde había dejado los lentes, sino porque cada vez le costaba más trabajo encontrar razones para entusiasmarse con el futuro. El país y la ciudad seguían ahí, con sus mañanas luminosas, sus parques arbolados, sus vendedores ambulantes, sus políticos de sonrisa hipócrita y sus ciudadanos resignados o indiferentes.

  Afuera, una ambulancia hizo sonar la sirena. Un vecino discutía por teléfono. Alguien escuchaba reguetón a un volumen criminal.

  Alejandro levantó el vaso.

  –Por el ingeniero Cárdenas –exclamó, mirando el descarapelado techo del apartamento.

  Bebió un trago y añadió, después de una pausa y un largo suspiro:

  –Y por nosotros, los imbéciles que alguna vez creímos en un México mejor.

  No sabía si aquello era un brindis o un epitafio.     Posiblemente las dos cosas.

  Después puso el Let It Bleed (¡Déjalo sangrar!) de los Rolling Stones, volvió a sentarse en su sillón favorito y miró hacia la ventana. Ese día tenía que pagar el recibo de la luz, comprar café y llevar unos libros que ya no le interesaban a la librería de viejo. Entre ellos, un ejemplar de Hacia una economía moral, uno de los ladrillos supuestamente escritos por López Obrador y que alguien había tenido la mala ocurrencia de regalarle alguna vez. Ni siquiera le había quitado el celofán que lo envolvía.

  Pero en fin, la democracia podía esperar. La CFE, en cambio, no tenía la misma paciencia.

Anoche, con Pau, en el Centro de Tlalpan

Tristeza

Hegeliana

¿Por qué conocí al ingeniero Cárdenas?

A raíz de la foto que subí anoche, al lado del ingeniero Cuauhtémoc Cárdenas, algunos seguidores me han preguntado cómo es que se dio tal encuentro. Les cuento. El día 10 de febrero de 2017, escribi en mi (añorada) columna "Cámara húngara", en MILENIO, un artículo al que intitulé "Anímese, ingeniero". Cuauhtémoc lo leyó, le agradó y me buscó. Hablamos por teléfono y me invitó a visitarlo en su apartamento en Polanco, cerca del parque Lincoln. Ahí nos reunimos pocos días después, le regalé un ejemplar de mi novela Emiliano, que había aparecido el día 5 de ese mismo mes, y él a su vez me obsequió un ejemplar de su libro Cárdenas por Cárdenas. Obviamente, ambos le pusimos dedicatoria a cada volumen. A continuación les comparto aquella columna mía que me dio la oportunidad de conocer en persona al ingeniero y convivir durante un más que agradable rato con él, con su esposa Celeste y con su hija Camila..

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¡Anímese, ingeniero!

Hugo García Michel

De unos días para acá, la figura del ingeniero Cuauhtémoc Cárdenas ha vuelto a estar en el candelero. A raíz de la aparición de su libro Cárdenas por Cárdenas, biografía de don Lázaro escrita por su vástago y editada por Debate, el presidente fundador del hoy maltratadísimo y casi agonizante Partido de la Revolución Democrática ha vertido una buena cantidad de declaraciones críticas acerca de la realidad del país y sobre la izquierda mexicana. Sus palabras han hecho pensar a muchos que el ingeniero está de regreso y en buena forma, como para aspirar a algo que vaya más allá de la mera presentación del volumen sobre su ilustre progenitor. De hecho, hay quienes proponen que regrese a la política activa e incluso que busque ser candidato en las próximas elecciones presidenciales. ¿Buena idea? ¿Mero delirio? Veamos.

Si revisamos a los hoy presidenciables de los diversos partidos, podemos recordar la vieja frase del nefasto Rubén Figueroa, cuando dijo aquello de “la caballada está flaca” y aunque tal vez no esté tan flaca como en otras ocasiones, no se vislumbra una personalidad de altos vuelos en el panorama político nacional.

Entre un López Obrador que va por su tercer intento y que en estos momentos encabeza las encuestas (sin que ello sea garantía de cosa alguna), una Margarita Zavala que comienza a descender en las mismas, un dubitativo Mancera y los nombres que se barajan en el PRI (desde Videgaray hasta Osorio Chong) y en los independientes, no hay todavía alguien que pueda convencer realmente a la mayoría de los votantes.

En ese contexto, me parece que la figura de Cuauhtémoc Cardenas lograría concitar grandes simpatías y quizás amalgamar a muchos que no encontramos opciones convincentes. Su historial personal y político le da un valor indisputable. No veo hoy día a una personalidad más fuerte en el horizonte y aun cuando no se ha pronunciado al respecto, yo le diría con sincero entusiasmo: ¡anímese, ingeniero!

El ingeniero Cárdenas

Hace nueve años de esta foto. Esa noche intercambiamos libros (yo le llevé un ejemplar de mi novela Emiliano y el me obsequió un volumen de Cárdenas, la obra que escribió sobre su papá). La foto nos la hizo su esposa Celeste, quien lamentablemente fallecería cuatro años después. Ambos fueron unos anfitriones exquisitos y amabilísimos. Me tomé un whisky con el ingeniero (que él mismo preparó) y también estuvo presente su hija Camila. Una noche que nunca olvidaré. Descanse en paz Cuauhtémoc Cárdenas, un verdadero hombre de izquierda. Ya se encuentra ahora al lado de su amada Celeste