2025, un balance personal

¿Que cómo fue mi 2025? Yo diría que bueno a secas, con un inicio muy malo, cuando después de dieciséis años de coordinar la sección de música del sitio de la revista "Nexos" me comunicaron que ya no seguiría y me quedé desempleado. Esto se combinó con la cancelación, por parte de la amiga que iba a ir conmigo, del viaje a París que realizaríamos juntos en la primera quincena de abril y que incluía asistir al concierto de The Warning en el legendario teatro Olympia. Por fortuna, logré que un fan parisino del grupo me comprara los boletos un día antes de la presentación, pero sí me dolió no poder asistir. Por suerte pude verlas en el primero de los tres conciertos que dieron en el Auditorio Nacional en febrero y al que fui con mi hijo Alain. Y bien, la suspensión o posposición del viaje me permitió contar con un fondo de resistencia ante mi inesperada situación económica. Ante ella y sabiendo que a mi edad sería muy difícil conseguir trabajo, tuve que reinventarme y convertirme en youtuber, al abrir mi canal "Bajo Presupuesto", al que estoy tomando como mi nuevo empleo y que ha empezado bastante bien, con ya más de tres mil seguidores en diez meses de existencia y una monetización inicial pequeña que espero vaya creciendo en este 2026. Es además una actividad muy divertida que me remite a mis tiempos de director de "La Mosca en la Pared". Por otra parte, publiqué mi cuarta novela, "Cristóbal", relato acerca de un vampiro chilango a lo largo de varios siglos de historia de la Ciudad de México y que ya está a la venta en Amazon para quien guste comprarla y leerla. Otra satisfacción fue el tricampeonato de mi amado Barça y lo bien que está jugando bajo las órdenes de Hansi Flick. En cuanto a los míos -mis hijos, mis hermanas, mis primas y primos, mis sobrinas y sobrinos, mis amigas (una de mis más cercanas se alejó porque agarró novio, pero otra muy entrañable reapareció muy felizmente), mis amigos y mi demás gente querida-, en general todo bien. Sólo escribí una canción este año, debido a que por un leve problema contractural durante varios meses no pude tocar la guitarra. Sin embargo, ya estoy prácticamente bien de eso. Tengo muchos planes para 2026. Estoy escribiendo una nueva novela, con el tema de otra de mis grandes pasiones: la ciudad de París. También ya tengo listos tres libros para irlos publicando en Amazon, entre ellos la segunda edición de mi novela "Emiliano". Muy posiblemente se inicie la grabación de mi segundo disco y tengo otras sorpresitas más que por el momento no mencionaré. Salud, dinero y amor, decía una vieja canción. Eso les deseo a todos ustedes para este nuevo año, aunque nos haya metido un susto con un temblor (que por cierto no sentí) apenas en su segundo día. Ah, este año habrá nuevo álbum de The Warning y para junio será el Mundial de fut. ¡Salud!

La baronesa de la libertad

Justo al final del año termino de leer mi vigésimo libro de estos doce meses del 2025 y vaya joya. El investigador, traductor y novelista español Xavier Roca-Ferrer ha escrito una enorme biografía de este monumental personaje femenino de fines del siglo XVII y principios del siglo XVIII. Germaine Necker, mejor conocida como Madame de Stäel, fue una escritora muy notable, pero sobre todo una formidable mujer política cuya influencia en la Europa de su época resultó fundamental. La gran enemiga de Napoleón Bonaparte, quien la envió al exilio durante quince años, tuvo una vida apasionada y apasionante. De sexualidad desbordada y con toda una cohorte de hombres que la frecuentaban a pesar de su poco atractivo físico (que contrastaba con su irresistible atractivo intelectual), entre ellos personajes como Talleyrand o Benjamin Constant, su tremenda personalidad sigue siendo venerada en Francia, aunque en el resto del mundo sea hoy tan desconocida. Un librazo el de Roca-Ferrer, de quien ya tengo en espera para ser leída su biografía precisamente de Talleyrand, ese diablo cojuelo que dejaba a Maquiavelo como niño de guardería.

La Juana de Arco de Mark Twain

Mi libro número 19 del año fue está novela para mí inesperada, ya que no sabía que el gran Mark Twain, uno de mis escritores favoritos de adolescencia, había escrito sobre la gran heroína de Francia. Espléndida narración y una historia conmovedora. Tan amena como Las aventuras de Tom Sawyer y tan entretenida como El príncipe y el mendigo, con toda la grandeza literaria de Huckleberry Finn. Una novela magnífica.

La Revolución Mexicana de Fuentes Mares

Hace unos días, terminé de leer un par de libros más, los número dieciocho y diecinueve del año. En el caso del décimoctavo, se trata de une relectura. Había leído La Revolución Mexicana, memorias de un espectador hace unos veinte años o más. Es un libro divertidísimo, con ese estilo irónico que como narrador poseía José Fuentes Mares, ese gran historiador y novelista de quien he leído varios otros libros, unos serios y académicos y otros jocosos y más que amenos. No es equiparable a Los relámpagos de agosto, de Jorge Ibargüengoitia, a pesar de que el tema y el tono se parezcan. En realidad, se trata de dos libros muy distintos, sobre todo porque el escritor chihuahuense se apega mucho más a la historia y a sus personajes históricos reales, mientras que la del guanajuatense es abiertamente una maravillosa ficción. Por supuesto que ambos libros son absolutamente recomendables.

Renato por Leduc

Terminé mi libro número 17 de este año. No diré que me decepcionó. En absoluto. Sin embargo, no colmó mis expectativas. Al tratarse de un larguísimo testimonio del gran Renato, transcrito por el periodista José Ramón Garmabella (a quien recuerdo como reportero de Jacobo Zabludovsky hace mil ayeres), pensé que sería un libro divertidísimo de principio a fin, lleno de anécdotas imperdibles, retratos de personajes de diversos ambientes y diversas épocas... En fin, unas memorias fantásticas. No fue así. Aunque contiene todo lo mencionado, el balance para mí es el de unas memorias a las que les faltó esa chispa por la cual Leduc es tan famoso y ese humor agudo y fino para contar las muchas historias y experiencias que tuvo en la vida. Pero no. Tiene momentos muy buenos, cierto, pero la gran variedad de personajes que van apareciendo desde su infancia hasta su vejez son vistos con demasiada prisa, sin detenerse lo suficiente en ellos. Quizá María Felix o Agustín Lara son tratados con un poco (sólo un poco) de mayor detalle, pero hay demasiados de los que como lector me quedé con las ganas de conocer más, en especial gente de la Revolución Mexicana, políticos, ex presidentes, periodistas, literatos, pintores, actores y actrices... Eso sí, habla de un montón de personajitos sin chiste: burócratas, compañeros de trabajo de cuando fue telegrafista, vecinos de los barrios de la Ciudad de México, pero sus anécdotas en general no tienen real interés y casi siempre las remata con frases o chistes bastante insulsos de los que solamente el propio Renato se ríe. Tanto que pudo narrar de su Tlalpan natal, de la gente de la cultura con la que convivió en los años veinte y treinta, de su larga estancia en París... En cambio, para hablar de su gran pasión, la tauromaquia, dedica largas páginas y se detiene en diversos toreros mexicanos y españoles para referirse a sus estilos, sus faenas, sus glorias y sus desgracias.  En resumen, este Renato por Renato (Editorial Océano, 1982), que tuvo la generosidad de obsequiarme mi querido amigo tamaulipeco Hervey Torres Fonseca, me dejó un tanto frío, aunque se deja leer. 

Tango satánico

Terminé de leer hace unos días mi libro decimosexto de este año: la abrumante novela Tango satánico, del escritor húngaro László Krasznahorkai, flamante Premio Nobel de Literatura 2025, a quien antes de que se le concediera el galardón no conocía ni de nombre. Se trata de su primer libro, publicado en 1985, y debo decir que es un relato hipnotizante, que atrapa, y del que no pude escapar a pesar del estilo literario complicado y denso del autor (por ejemplo: no usa el punto y aparte, por lo que cada uno de sus doce capítulos son un bloque que a muchos resultará repelente). Pero la historia entre surrealista y fantasmal que narra, a pesar de ser tan real y concreta, termina por ser fascinante. Una crítica despiadada y llena de humor negro a la Hungría socialista de los años cincuenta o sesenta del siglo pasado, a su autoritarismo policiaco disfrazado de justicia social y a las complicidades de una población pasiva, crédula y convenenciera.

Acabo de escribir una reseña más larga y detallada que en unos días aparecerá publicada en un sitio de internet. Cuando salga, se las comparto por aquí.

Un asunto tenebroso

Terminé de leer hace unos días mi libro número quince del año. Se dice que Un asunto tenebroso es la primera novela policiaca en la historia de la literatura. Puede ser. En lo personal, debo decir que el relato no me atrapó. Me pareció una trama un tanto confusa, con momentos tediosos, personajes poco atractivos (con la excepción tal vez de la bella y decidida Laurence y el ambiguo Michu) y aunque se desarrolla en un periodo de la historia de Francia que conozco (los preámbulos del imperio napoleónico) y hay muchas referencias al mismo, la presencia de gente de la vida real como Fouché, Talleyrand o el propio Napoleón resulta poco clara a pesar de ser determinante en el desarrollo de los acontecimientos y en el caso mismo del secuestro de un senador de la República en los años finales del Consulado. Debo confesar que Balzac siempre me ha resultado un poco difícil (aunque cuando leí, muchos años atrás, Eugenia Grandet, Papá Goriot y La piel de zapa, me gustaron bastante). Tengo en lista de espera Ilusiones perdidas, me lo estoy pensando... 

Gautier

Personaje fascinante y hoy casi olvidado, Gautier (1811-1872) merece ser redescubierto en todo lo que vale. Novelista, poeta, periodista, viajero, editor, pintor, fotógrafo y provocador profesional, experimento con drogas como el hashish y creó una obra literaria alucinante. Gran amigo de Baudelaire y autor de esa gran novela erótica y picaresca que es Mademoiselle de Maupin, además de varios relatos de terror gótico (como el vampírico "Clarimonde, la muerta enamorada"), su ironía y su ánimo crítico lo sitúan a mi modo de ver como un antecedente francés de Óscar Wilde. Esa es mi visión al menos. Muy recomendable.

Las muertas (el libro, la serie)

Luego de ver la muy buena serie Las muertas, dirigida por Luis Estrada, quise volver a leer (¿por tercera, por cuarta vez?) la novela homónima de Jorge Ibargüengoitia, publicada en 1977, para ver qué tan fiel había sido la adaptación como serie filmada. Y sí, me resultó claro que la adaptación se apegó mucho al libro del gran escritor guanajuatense y que respetó con y por fortuna su espíritu. La serie me gustó y me divirtió. Creo que en general el guión, la producción, la ambientación, el casting, las actuaciones, la música y la fotografía son excelentes. Los personajes son muy creíbles en general y el resultado me parece más que satisfactorio. Ciertamente, me gusta más la adaptación fílmica que hizo Julián Pastor de Estás ruinas que ves (que se puede ver en YouTube y que contó con un cuadro de actores excepcional) e incluso la de Roberto Sneider a Dos crímenes, con una Dolores Heredia maravillosa, pero el trabajo de Estrada con Las muertas no desmerece en absoluto. Respecto a la novela, ¿qué puedo decir? Que es una joya de la literatura mexicana y un libro tremendamente entretenido, escrito con el característico e inigualable estilo de Ibargüengoitia, a quien algunos han querido imitar sin acercarse siquiera. Buena serie, extraordinaria novela (mi libro leído número catorce de este año, aunque en esta ocasión sea una relectura).

La italiana

Hace un par de noches terminé de leer mi treceavo libro del año, el cual forma parte de la trilogía sobre Catalina de Medicis de la escritora estadounidense Jean Plaidy. Ya había leído La reina Jezabel y La reina serpiente, las otras dos partes de la saga sobre la siniestra madre de tres reyes franceses y de la reina Margot, mente diabólica detrás de la noche de San Bartolomé y de una serie de crímenes sangrientos. La historia en sí es tan terrible como apasionante, no así el estilo escritural de Plady, a mi modo de ver un tanto frío y distante, sobre todo en este La italiana que no acabó de gustarme del todo.

Un lugar con la mayor seguridad

Terminé de leer mi doceavo libro del año y vaya libro, una de las mejores novelas históricas que he leído jamás. La escritora británica Hilary Mantel nos lleva a la época de la Revolución Francesa y se centra en las historias personales de tres personajes esenciales de la misma y que de muy jóvenes fueron grandes amigos y hasta compañeros de liceo, los tres abogados: Camille Desmoulins, George de Danton y Maximilien Robespierre. Su participación en los Estados Generales, en la Asamblea Nacional, en la toma de la Bastilla, en el derrocamiento de la monarquía, en el Golpe del 10 de agosto de 1991 (a mi modo de ver, el verdadero inicio de la Revolución), en el juicio y la ejecución de Luis XVI y -meses más tarde- de María Antonieta, en el inicio del Terror y los miles de opositores llevados a la guillotina, todo ello y más hasta el rompimiento político de Desmoulins y Danton con Robespierre, quien para conservar el poder y aconsejado por el fanático Antoine Saint Just, encontró la manera de juzgar arbitrariamente a sus dos viejos camaradas y hacerlos guillotinar. Todo esto lo leemos a la manera de un relato literario apasionante y perfectamente escrito, en el que conocemos la vida familiar de cada uno de los tres personajes principales, sus amores (por ejemplo, la singular pareja que conformaban Camille y la bellísima Lucille, quien también fue ejecutada por Robespierre a pesar de ser el padrino de bautizo del pequeño hijo de los Desmoulins), su vida casera y otros muchos detalles que convierten a la novela (llamada originalmente A Place of Greater Safety) en una obra de primer orden, recomendada incluso por un historiador tan prestigiado como Colin Jones. Un libro extraordinario.

Filosofía

Décimo primer libro del año

Terminé de leer mi undécimo libro de este año, una novela más que ingeniosa e interesante, debida a la notable pluma de Irvin D. Yalom, un escritor y psicoanalista estadounidense de origen judío que domina a placer el oficio literario. En El día que Nietzsche lloró, Yalom inventa un encuentro ficticio entre el propio Federico Nietzsche y el médico austriaco Joseph Breuer, quien en la vida real fue uno de los maestros de Sigmund Freud y uno de los pioneros de la teoría psicoanalítica que éste desarrollaría con los años. También aparece la enigmática Lou Salomé que de hecho es la que propicia, en la Viena de finales del siglo XIX, el singular encuentro entre el filósofo, aún desconocido, y el doctor. Una novela dialéctica en el mejor sentido del término, no sólo por sus extraordinarios diálogos sino por la relación de interdependencia que se va creando entre los dos personajes principales. Un librazo.

¿Por qué vale la pena vivir? (actualizada)

¿Por qué vale la pena vivir? Es una buena pregunta... Mmmm... Bueno, hay varias cosas que creo que hacen que valga la pena... Eh, ¿como cuáles? Bien, para mí... Mmmm... Yo diría... Los Hermanos Marx... por decir una... Mmmm... Manhattan y Annie Hall de Woody Allen... El cine de Francois Truffaut y el de Eric Rohmer... Las películas de James Cagney y de Jimmy Stewart... Mucho del cine hollywoodense de los años treinta… Algo del cine mexicano de la Época de oro… Marilyn Monroe... Tin Tan... La música de Mozart y de Haydn... El blues... El buen rock... El jazz... Frank Zappa... Los Beatles... Los Kinks... The Who... Los Rolling Stones… Bob Dylan... Donovan… Led Zeppelin… The Warning… Oscar Wilde... Voltaire... Jorge Ibargüengoitia... Borges y Rulfo… Philip Roth... Rojo y negro de Stendhal... Madame Bovary y La educación sentimental de Flaubert... Los hermanos Karamasov de Dostoievsky… Anna Karenina de Tolstoi… La pintura de Modigliani y de Magritte y de Paul Klee... Los impresionistas... La historia... Seinfeld... Shameless US… Mis hijos Alain y Jan... Los libros que he escrito, los que estoy escribiendo y los que aún quiero escribir… Mis canciones… La Mosca en la Pared... El Barça y el futbol como una de las bellas artes... Tlalpan... París… México... Las tardes de noviembre... Mis guitarras… Las mujeres amigas… Las mujeres amantes… La posibilidad de amar como si uno siguiera siendo un adolescente y, en ese sentido: la pasión, la entrega, la ternura, la libertad amorosa... Por eso y sólo por eso, sí que vale la pena vivir.

(Paráfrasis de mi escena favorita de Manhattan, mi película favorita de Woody Allen, en la que el personaje de Isaac Davis –Allen mismo–, recostado en un sofá, dicta en una grabadora los motivos por los que siente que vale la pena vivir. La he ido renovando varias veces a lo largo de los años)

El dictador resplandeciente

Hace unos días terminé éste, mi décimo libro en lo que va del año, una biografía espléndida debida a una pluma impecable. Me debía leer a Rafael F. Muñoz (1899-1972) desde hacía muchos años... ¡y de lo que me había perdido! Es un escritor con un estilo claro, ameno, documentado, elegante, con toques de ironía sublime. Pienso que El dictador resplandeciente supera a los otros dos libros sobre Antonio López de Santa Anna que ya había yo leído: Santa Anna, el hombre (1956), de José Fuentes Mares, y El seductor de la Patria (1999), de Enrique Serna, ambos estupendos, pero sin alcanzar la estatura de esta obra publicada originalmente en 1936. Una narración histórica más que recomendable. Ya tengo en lista de espera otros tres libros de Muñoz: sus clásicos Vámonos con Pancho Villa (1931) y Se llevaron el cañón para Bachimba (1941) y su libro de cuentos Relatos de la revolución (una recopilación publicada en 1976).

María Casares, la única

Terminé de leer mi noveno libro del año, una preciosidad de Anne Plantagenet sobre la vida de la gran actriz hispano-francesa María Casares y ese largo amor de décadas que mantuvo con Albert Camus, amor que debió mantenerse oculto y con encuentros esporádicos y prácticamente clandestinos, debido a que el escritor francoargelino nunca quiso dejar a su esposa y a sus hijos a pesar de la gran pasión que existía entre el y la diva del teatro y el cine.

El libro no se limita a narrar la imposibilidad de los amantes, también nos cuenta la existencia toda de María, desde su nacimiento en La Coruña, España, la relación complicada con su madre y perfecta aunque intermitente con su padre -alto funcionario de la República española- y el exilio obligado y para el resto de su vida en Francia, debido a la llegada del dictador Francisco Franco al poder. La difícil adolescencia ya en París, el duro aprendizaje del idioma francés, la manera como compartió con su madre, durante años, a un joven amante gallego apenas un poco mayor que María, su carrera artística hasta llegar a la cumbre y a la fama mundial... En fin, una extraordinaria biografía novelada.

Muestra mi cabeza al pueblo

Hace un par de semanas terminé mi octavo libro del año, una joya inesperada cuya lectura me resultó no sólo atractiva sino instructiva y amena. El volumen se estructura en diez relatos que narran los últimos momentos de figuras relacionadas con la Revolución Francesa antes de enfrentarse a la ejecución. Así, vemos a personajes como Georges Danton —cuya célebre frase da título al libro—, María Antonieta, Charlotte Corday, Maximilien Robespierre, el poeta André Chénier o el científico Antoine Lavoisier en sus últimas horas antes de ser trasladados a la guillotina. Désérable nos muestra las emociones, contradicciones y reflexiones de estos condenados. Cada historia está escrita con distintos estilos (monólogos, cartas, testimonios) y en ellas el autor captura no sólo el drama personal de los protagonistas sino también el sinsentido de una revolución que, bajo el lema de "Liberté, égalité, fraternité", derivó en un baño de sangre en el cual más de tres mil personas fueron guillotinadas.

El gran acierto de Désérable radica en su habilidad para entrelazar hechos históricos con elementos de ficción, para crear narraciones que no sólo nos informan de lo sucedido históricamente sino que además nos emocionan desde lo literario. Con una prosa rica y precisa y un lenguaje que evoca la época del terror jacobino, logra sumergir al lector en el ambiente caótico del París revolucionario. De esa manera, los episodios ponen en evidencia las debilidades humanas, los ideales traicionados y las paradojas y contradicciones de los movimientos revolucionarios.

François-Henri Désérable es un autor joven (nació en 1987) y este, su primer libro (tiene otros dos posteriores), a mi modo de ver es una joya. No en balde ganó con el Premio Amic de la Académie française, el Premio littéraire de la Vocationy el Premio Jean d’Heurs de novela histórica.

Hervey y Renato

Esta mañana, mi querido, talentoso y siempre amable y generoso amigo tampiqueño Hervey Torres Fonseca me invitó a desayunar junto con su bella novia y me regaló este tesoro bibliográfico de mi paisano tlalpeño Renato Leduc. Gran charla y gran convivencia.

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Crónica antisolemne del cine mexicano

Terminé de leer mi séptimo libro de este año, un libro muy ameno, divertido, de estilo desenfadado pero muy bien documentado. Escrito y editado en 1989, recorre la historia del cine mexicano desde sus orígenes mudos hasta finales de los años ochenta del siglo pasado. Francisco Sánchez fue un crítico de cine excelente que sin embargo no es tan conocido como otros contemporáneos suyos (Jorge Ayala Blanco, Emilio García Riera, José de la Colina) debido quizá a que sus textos eran publicados en la sección de espectáculos del diario deportivo Esto y no en medios de mayor, digamos, prestigio intelectual. Yo lo leía porque Sánchez era amigo de mi hermano Sergio y porque mi papá compraba el Esto. Resulta curioso ver cómo en 1989 imperaba en muchos escribidores el pensamiento de izquierda de tufo marxista-leninista y Sánchez no es la excepción, lo cual se nota en algunos fragmentos del libro. Ciertamente antisolemne, está crónica del cine nacional me hizo pasar muy buenos momentos y aunque no comparto algunas opiniones del autor, me resultó una lectura muy grata y entretenida.