La Mosca, esa mujer inasible, huidiza

Cuando se me ataca por mi amor, mi afán, mi fijación, mi adoración, mi obsesión, mi pasión por la mujer, por las mujeres, la verdad es que no puedo menos que recibir esos ataques sin hacer el menor intento por defenderme. Es la verdad: adoro a las mujeres y no lo puedo (y no lo quiero) evitar. ¿Por qué habría de hacerlo, finalmente, si ellas me dan sustancia, espíritu, alegría (y también dolor), vitalidad, placer, inspiración, sentido existencial? Inesperados moralistas me tachan de degenerado y patético porque a mi edad (¡horror!) sigo siendo un enamorado de las mujeres y porque además de eso (¡horror de horrores!) tengo una novia divina de dieciocho maravillosos y joviales años de edad. Yo soy feliz, no sé si ellos lo sean (y la verdad es que tampoco me interesa). Pero en fin, lo que quiero decir es que tal vez ese amor pasional por las integrantes del sexo femenino es el que ha hecho que no me quiera separar de esa mujer tan trascendente en mi vida como ha sido La Mosca (mi hija, mi madre, mi novia, mi amante, mi sacerdotisa, mi dama de la noche, mi díptera compañera desde hace quince años).
Mujer insecto, mujer voladora, mujer de mil ojos, mujer virulenta, mujer que viene y se va, mujer inasible, mujer huidiza. La Mosca.

(… y mientras escribo esto, escucho a la esplendorosa Regina Spektor).