París, día 1 (La partida)

No pude conciliar el sueño en toda la noche. Para cuando el taxi que me llevaría al aeropuerto pasó por mí, a las siete y media de la mañana, ya llevaba más de veinte horas sin dormir (y las que me faltaban). Llegué al aeropuerto a las ocho y media y esperé en los mostradores de Iberia a que arribara Paulina. Lo hizo al diez para las nueve, acompañada de su novio, a quien yo sólo había visto una vez, la noche en que la conocí, hace más de año y medio. Durante días temí a ese encuentro con él, mismo que imaginé lleno de tensión. Después de todo, me llevaba a su chava a París durante doce largos días. Sin embargo, resultó un momento anticlimático. El novio se limitó a dejarla conmigo y hasta nos dijo "que se diviertan". Ah, bueno. Ya solos, nos documentamos, desayunamos y aguardamos hasta las doce y cinco del mediodía para el despegue del avión. Fueron diez prolongadas horas de vuelo en las que no pude pegar los ojos (ya había yo acumulado cerca de treinta y seis horas sin dormir). Aterrizamos sin problemas en el aeropuerto de Barajas, en Madrid, a las cinco y veinte de la mañana hora de España. No dejamos de pensar en que, días atrás, ahí mismo hubo un terrible accidente aéreo y que en 1983, también en esa central aérea, otro accidente privó de la vida a Jorge Ibargüengoitia y a varios escritores iberoamericanos más. Todo tranquilo sin embargo. El aeropuerto es espectacular, laberíntico, gigantesco (ver foto). Sólo hubo tiempo para documentarnos, tomarnos un carísimo jugo de naranja natural y abordar el avión que nos llevaría a París. En Europa ya era 10 de septiembre.

(Foto: Paulina Chávez Vera)